开双臂的姿势，象是一只护崽的老母鸡，将古德里安死死地压在身下。
但中士的背部已经没有了。
一块灸热的弹片切开了他的军服，将他的脊椎连同大半个背部肌肉彻底撕裂。他的血混杂在弹坑底部的泥水里，已经变凉。
古德里安没有任何表情。
甚至没有悲伤。
在极度的震荡后，人类的情感模块通常会比逻辑模块晚一步重启。
他用力推开了那具沉重的尸体。
哗啦。
尸体翻滚到泥水里，发出一声浑浊的声响。
古德里安慢慢地站了起来。他全身都裹满了黑色的淤泥。那不是普通的泥土，那是被高温炸药反复翻炒、混合了下水道污物、机油和人体组织的恶心物质。
他那身笔挺的灰绿色上将制服、那枚挂在领口的骑士铁十字勋章、那双擦得锃亮的马靴，此刻全部变成了一团漆黑。
他象是一个从地狱沼泽里爬出来的恶鬼。
“上将！上帝啊！上将！”
他的副官—内林上校跌跌撞撞地跑了过来。
上校显然被吓坏了，他手里拿着一块洁白的手帕，颤斗着想要去擦拭古德里安脸上的泥浆。
“别动！上将，您的脸————”
啪！
古德里安猛地挥手，粗暴地打掉了副官手里的手帕。那个动作充满了力量，也充满了暴虐。
副官愣住了，惊恐地看着自己的长官。
古德里安没有说话。他站得笔直，任由那些腥臭的泥水顺着他的鼻尖、衣角滴落。滴答。滴答。
他伸出手，摸了摸上衣口袋。空的。装着哈瓦那雪茄的银质烟盒，那个他用来展示风度和地位的道具，已经随着那张谈判桌一起气化了。
嗡嗡——一辆半履带指挥车碾过碎石，那是隆美尔赶到了。
隆美尔跳落车，看着眼前这片废墟，又看着那个满身泥浆的人影，向来口无遮拦的他，此刻竟然一句话也说不出来。
古德里安转过头，看着隆美尔。他的脸上同样覆盖着厚厚的黑泥，只有那一双眼睛露在外面。
那是一双什么样的眼睛啊。没有愤怒。没有恐惧。没有绅士风度。只有一种如同履带碾过骨头般的、冰冷的机械感。
古德里安弯下腰，从泥水里捡起自己那顶已经变形的军帽。他拍了拍帽子，并没有把泥甩掉，而是直接戴在了头上。
“埃尔温。”古德里安的声音沙哑、低沉，“你看。”
他指了指那个巨大的弹坑，又指了指自己身上：“这就是英国人的绅士风度。”
“那个烟盒————那是他给我的计时器。”
隆美尔吞了一口唾沫：“海因茨，我们————”
“闭嘴，埃尔温。”古德里安打断了他。
他从通信官手里抢过一个幸存的、还在漏电的送话器。
“我是古德里安。”
“传令第19装甲军全军。”
他的声音不再有任何起伏：“通知炮兵。把所有库存的弹药——高爆弹、燃烧弹、烟雾弹—全部搬出来。”
“不管口径。不管射程。”
“目标：第51高地师全线。”
古德里安停顿了一下，那双眼睛里闪过一丝寒光：“从现在开始，我不接受任何形式的谈判。”
“取消《日内瓦公约》关于战俘的所有限制。”
“没有俘虏。重复，没有俘虏。”
“我要把勒阿弗尔的地皮削掉三米。”
“我要把那个斯特林，碾成粉末。”